Parece o mundo me odiar, agora;
tinha você que me tornava mãe;
escrevo a carta enquanto a vela chora,
descalço os sapatinhos alemães...

Tenho vergonha de pitar aqui,
é cor-de-abóbora a fumaça forte;
conte a ninguém que para cá fugi
e que percebo alguns sinais da morte.

Contra mim mesma tenho estado em guerra;
nem mulçumana nem hindu seria
e a culpa estranha que está dentro berra.

Assim errada, marginal da vida,
estou no fim deste meu próprio filme;
vê se me esquece porque sou bandida.