24 HORAS
Mariana Monteiro
 
 

Conheceram-se em Congonhas. Não a cidade histórica mineira, mas o aeroporto de São Paulo, em mais um domingo de crise aérea.

Ele tentava em vão embarcar para Paris, aproveitar as tão merecidas férias. Ela precisava retornar para Fortaleza a tempo de ir ao trabalho na segunda-feira.

Passageiros desesperados, irritados. Nem um avião decolava. Nos avisos luminosos da empresa aérea, a notícia: somente às seis horas do dia seguinte seriam retomadas as tentativas de embarque.

Momentos antes, os dois haviam discutido. Ânimos exaltados, ele reclamou da "patricinha" mimada que desrespeitara a ordem da fila do balcão de informações. Ela, por sua vez, realmente tinha furado a fila, mas o achou um grosseirão por falar daquele jeito com ela, na frente de todos.

Já passava das três da madrugada. Os passageiros, exaustos, procuravam um canto para se acomodar, com muita sorte dormir em alguma poltrona.

Precavido, ele trouxera na mala uma manta e um travesseiro, caso fosse pego de surpresa por um vôo cancelado. Ela, sempre aérea, nem prestou atenção à cobertura televisiva sobre o caos nos aeroportos.

Sentada no chão em frente à livraria, tentava se ajeitar como podia. Tirou da bagagem de mão - a mala já tinha ido no vôo das quatro horas da tarde - um casaquinho rosa e adaptou um travesseiro. Encolheu-se de frio e ficou ali, observando a movimentação no saguão.

Ele sentou-se ali perto. Nada para fazer, só lhe restava observar aquela figurinha, cuja única preocupação deveria ser o salão do dia seguinte, imaginava, vendo-a roer devagar uma unha quebrada ao tatear o interior da enorme bolsa em busca do celular. A raiva, porém, há muito já se transformara em curiosidade. Cada movimento dela, mesmo que criticado em seus pensamentos, era observado com atenção. Seu olhar desprotegido o havia tocado profundamente. Aos poucos, esqueceu da desavença, do caos, das férias, esqueceu do mundo. Tentava adivinhar sua vida, seu nome, de onde vinha, para onde iria.

O destino e a vontade dele fizeram com que ambos se aproximassem: um casal desistiu de esperar o vôo e rumou ao ponto de táxi, deixando livres duas poltronas. Ele correu, sentou-se numa delas e criou o maior caso quando tentaram ocupar a outra. Já estava ocupada, oras, a pessoa já estava vindo! Ela começou a prestar atenção na confusão que se formava e entendeu o recado dele ao encará-la de longe. Dirigiu-se à poltrona, que a esta altura já era sua por direito, e conversou com ele como se fossem velhos conhecidos. Foi tão natural, pareciam tão próximos, que a outra pessoa, sem argumentos, desistiu do concorrido assento.

Não houve explicações, nem comentários sobre o ocorrido. Ela tinha entendido tudo o que aquele olhar quis dizer ao chamá-la para sentar-se ali. Não se apresentaram. Não precisava.

Dividiram o papelão que ele improvisou de colchão, sonhos, o lanchinho fornecido pela empresa aérea dela. Discordaram a respeito daquele filme cult que ele detestou, mas do qual ela apontou nuances que tinham escapado ao crivo técnico dele, que, surpreso, acompanhava cada palavra da sua explicação.

Amaram-se ali, no silêncio do gelado saguão, durante aquela madrugada inesperada.

Foram vinte e quatro horas antes que cada qual seguisse a sua rota. E foram momentos únicos.

Sabiam-se transitórios e era exatamente isso que os tornava tão especiais. Não trocaram telefones. Não souberam de nomes. Ficaram assim, perfeitos.