Planos mais que feitos, alternativas estudadas metodicamente durante mais de vinte anos. Salvo uma correção ou outra nos poucos investimentos que pudera fazer acreditava que de fato passaria o resto da vida sem a necessidade de empregar-se ou sub empregar-se e assim derrubava o julgo alheio sobre seu tempo. Agora que próprio, como a casa velha na periferia que mesmo bem cuidada requeria uma ou duas de mãos de tinta nova para não minguar o amarelo das manhãs de verão perdendo-se os raios nas rachaduras teimosas, notava a agenda cada vez mais vazia. Foram-se os filhos casados e cada qual tinha sua vida, sua família, e por sua vez seus filhos. Cabia-lhes a vez no jogo da vida de serem pais, como coube a esposa a vez da procura da felicidade doze anos atrás e partiu em sua busca de prazer e completitude em outros braços. Da aventura sobrou-lhe dividas, o processo de abandono do lar, as perdas inerentes ao exigir na justiça uma pensão. Pela expressão no rosto do juiz, quando da única audiência realizada para desenrolar a questão, ficou translúcida a certeza de que no fundo, no fundo, bem abaixo da beca ou, ainda mais longe, onde guardava o brilho dos olhos do dia em que colocou no dedo pela primeira vez o anel de doutor repousava a certeza da resposta idêntica de todo homem: que vá pedir dinheiro ao amante.

Estas águas, já de muito bem passadas, deixaram o ranço do afogamento em sua saliva ao ponto de sentir-se entumefado como um afagado e lívido de esperanças de qualquer tipo de felicidade.

Começou a notar-se velho no espelho, que nunca lhe mentiu sobre nada apenas não he transmitia suas impressões diárias pela pura e simples falta de consulta, depois de ler o memorando com data marcada para sua aposentadoria. Só então o cinza da delegacia foi entrando em seu corpo e dando mostras de pigmentar-lhe a pele. Primeiro uma manchinha discreta aqui, outra ali e com o passar apressado dos poucos dias que faltavam num meio dia de outono pegou-se encostado junto á uma parede e percebeu que os colegas de trabalho já não o notavam mais. Perplexo, acreditou-se condensado as grossas e rústicas paredes e do fundo da alma torceu para que em mais uma rebelião não derrubassem algum muro que viesse, na atual circunstancia, a rebentar-lhe o traseiro.

Alguns minutos depois a lógica sempre empregada para resolver tantos e tantos casos revelhou-lhe a verdade; poderia sair dali a hora que bem entendesse! Contentando-se, assim, em apenas ser mais uma parte do prédio que caminhava e não necessariamente outro fantasma cingido na largura ou no comprimento de sua estrutura.

Logo o cinza tomou-lhe as pontas dos dedos e na véspera do último dia já não precisava mais consultar o espelho para saber que pela velocidade em que devorou suas mãos e braços tomara-o todo. Tomou mais um gole do velho café frio, com gosto de requentado dos últimos anos, não culpando nem garrafa, nem pó, nem copeira, nem o paladar já cansado vencido pela expiação de outros sentidos e, sim, deixou-se dominar pela certeza de que aquele era o mesmo café do dia em que assumiu o cargo de investigador. Certamente, era o mesmo café servido nas primeiras horas do primeiro dia em que a delegacia foi aberta e que teimava em não acabar nunca para que se pudesse fazer um novo, fresco, apenas prolongando o amargo, escurecendo mais e mais a cada dia.

Finalmente livrar-se-iam da velha máquina de escrever! Já fora convidado á leva-la para casa diversas vezes, como não o fez, aguardava sua vez de ser aposentada em definitivo e amargar sua pena num corredor qualquer junto com outras tantas quinquilharias em desuso, processos arquivados e provas fundamentais que poderiam desarquivar os mesmos. Como não deviam ali estar e sim arquivados, procuravam durante dias onde anexar os relatórios das provas fundamentais ou complementares em meio aos arquivos e constatando que lá não estavam mandavam-os para um canto qualquer. Que calhava ser onde estavam descansado já há anos seguidos esperando que alguém os arquiva-se.

Não pense você que assim ficavam para sempre!Não, claro que não, vez ou outro algum prescrevia e este ato realizado mais pela convenção do que pela prática ou técnica processual em si davam-lhes uma nova e subjetiva visibilidade. Pareciam despertar algum tipo de luz ou cantar partes de alguma canção que só os responsáveis pelo suposto arquivamento conseguiam ver ou ouvir. Recolhiam-os e confirmados as devidas prescrições, ai sim, eram devidamente sepultados no arquivo morto com o definitivo carimbo de tinta nova onde se lia: prescrito!

A burocracia já não era problema seu, colocou o papel na velha máquina, centralizou-o, prendeu-o com aquela haste de metal que ninguém mais lembra o nome e desenvolveu as palavras no último relatório que preencheria. Dominado pela arte que iluminava o rosto e um dia deram o nome de datilografia. Um processo tão complexo e de tantas exigências que no decorrer de sua carreira levou tanto tempo para dominá-lo que pela ocasião do convite de um amigo escreveu um ou dois livros contando suas venturas, desventuras e bem poucas aventuras de seus primeiros dez anos como investigador na capital. Trabalho feito, revisado, papel novo e estalando no frescor da manhã em que tombaram os eucaliptos, encaminhou o primeiro volume para o amigo editor. Em respostas, meses depois, recebeu uma carta breve onde lhe pedia que mandasse, também e urgente, a obra em disquete para ser encaminhada á um número maior de analistas. Era totalmente avesso á essas novidades...concluiu o segundo volume anos depois e encaminhou os dois uma segunda vez. Recebeu em resposta a mesma carta, uma repetição quase gêmea da primeira, solicitando que encaminhasse em anexo aos tomos devolvidos um Cd com os respectivos arquivos. Não teve pressa, terminou o terceiro volume encaminhou os três algum tempo depois. Só para constatar que lhe enviariam mais uma carta idiota solicitando urgentemente a satisfação de mais alguma exigência e foi com os olhos cansados desta certeza que abriu o envelope numa tarde de outono e ficou perguntando-se o que, afinal de contas, era um e-mail onde deveria anexar um certo formulário eletrônico disponível em certo site.

Destas e outras coisas só alcançou alguma compreensão nos últimos anos de serviço quando já não pode mais fugir da modernidade. Uma vez que informatizaram o departamento de policia.

Acabado o relatório levou-o pessoalmente a mesa do delegado e pediu-lhe que o poupasse da despedida do último dia. Os colegas viriam nisso um certo sentimentalismo, prova que nunca realmente o conheceram. Embaixo do braço levou junto com o jornal a placa de prata com os mais sinceros agradecimentos da comunidade, do estado, da nação, dos colegas de trabalho e das incontáveis famílias das vitimas cujos processos não morreram em sua lembrança e pode realizar seu trabalho.

Deixou a mesa nua, recolhera os objetos pessoais um dia antes, na outra mão a velha máquina de escrever violentada pelos anos de uso contínuo.

Passados os primeiros dias o telefone tocou. Não soube como, tão pouco se deu ao trabalho de verificar como ele o encontrou, do outro lado falou-lhe uma voz que não ouvia desde os tempos da faculdade. um velho amigo de infância localizara-o no funcionalismo público e convidava-o para uma pescaria numa cidade próxima do próximo. Nasceu, assim, a pequena agencia detetives particulares para quem presto um serviço ou outro. Preenchendo relatórios, mandando-os aos clientes, escutando histórias e mais histórias do homem que desesperado tenta me ensinara datilografar numa máquina Remingthon. Como quisesse me iniciar numa seita secreta ou algo assim, impressiona-me sua tenacidade apesar da idade e do cansaço visível, dos passos lentos e medidos. Impressiona-me seu conhecimento não das coisas, pálido reflexo do que realmente são, e sim da alma humana que para ele abre-se um breve olhar. Enquanto perscruto o conhecimento num livro. Há alguma coisa que não se possa descobrir? Talvez, contudo, pouco resiste á uma boa sondagem- me diz, enquanto lubrifica a máquina velha e assenta a voz para outra história.