Foi assim que apareceu na minha frente aquele mapa, mostrando a topografia dos caminhos inversos que escolhi. E a menina com um quê de surpresa começou:

- Mas...

- Desculpe-me - completei envergonhada.

- Bonito o seu desenho - ela falou.

- Só que está ao contrário.

- Ao contrário do que?

- Do fora.

- Do fora de quem?

- Ah! Isso eu não sei.

A menina riu achando bom que eu, mesmo sem saber de nada, finalmente houvesse sentado no tapete e ajudado no desenho. Me contou que sonhara com um zepelim, em voar num zepelim, que levasse e trouxesse mapas e tesouros para o círculo que então estávamos construindo.

E eu ali, na contramão, perguntando por que as pessoas sofrem de amor. E respondendo, como se houvesse algum interesse em respostas, que as pessoas sofrem por vontade de fazer um riscos no seu próprio mapa. É... ser dono de topografia é dificultoso. Dói o pé, erra-se na mão. Acerta-se de quando em vez.

E a menina trocou a cor do lápis, passou a desenhar um céu com um zepelim prateado, uma terra vestida de cidade com terrenos baldios, carros, prédios, manacás em flor, um campinho e uma horta ali junto à divisa. Tá vendo? Quando achou que estava completo me entregou o lápis:

- Tua vez.

Eu, desarmada pela generosidade, completei com gente, muitas gentes, para povoar esta geografia. Foi assim que me encontraram, apoiada sobre os meus próprios calcanhares fazendo um desenho pequeno que foi aumentando, aumentando até que tomou todo o papel.