"Temos disfarçado com o pequeno medo o grande medo maior e por isso nunca falamos no que realmente importa."
- Clarice Lispector

Declaro, para os devidos fins, que tenho medo da loucura. Da minha e a dos que me cercam.

A insanidade me acompanha desde sempre. Caminha lado a lado comigo.

Minha fragilidade cresceu junto com o medo. Para sobreviver, envolvi-me num duelo: eu ou ele.

Teci minha armadura. Com agulhas pontiagudas fiz laços e nós acreditando ter conseguido um tecido resistente.

Mas bastou um descuido, uma carência, um encanto para que a loucura se infiltrasse novamente pelos vãos dos laços e nós. Uma bela loucura. Uma terna loucura que chega pequena, mansa e delicada.

Pensei ser borboleta e sai do casulo. Presa fácil para o medo que, sem esforço algum, invadisse minha casa.

Os laços e nós desmancham e estou eu nua novamente. A covardia reassume minha emoções.

Meu corpo estoura: dores, dores e dores.

Encolho num canto qualquer. Não se por onde recomeçar.

Deveria ter saído correndo na primeira crise de histeria, mas me faltou coragem. A razão não funcionou e o coração louco, sem tino, me prende numa desordem caótica que cresce na mesma proporção que o medo.

Minha amiga ansiedade esfria minhas mãos e suor. Contorce meus nervos e músculos.

Tento refazer os laços e nós da minha vestimenta. Os fios se embaraçam no chão.

Estou encolhida, acuada, minúscula, impotente na disputa entre razão e coração.

Não dou fé pois o referido não é verdade.