O sol era no céu um ponto amarelo como seu rosto. De novo. Mas agora quando o velho tarado que suicidou a namorada de vinte anos encontrou-se com o velhinho caolho que mora no meu cérebro inventando palavras (absolinto, tragidéia, cronopolitano):

- Para mim, amarelo é verde.

- Amarelo é vermelho, penso eu.

E assim, desse pequeno detalhe coloritransitivo, a diferença brota clara. Tão clara como um amarelo de sol. Como seu rosto no céu.

- Mas e a Linha Amarela?

- Verde, fácil.

- Vermelha, ou vai se perder por aí.

Era Jéssica o nome dela. Vinte anos. Seios rosados.

- Amarelos?

- Não, quase vermelhos.

- Verdes, então.

O velho tarado que suicidou a namorada de vinte anos recusava-se a acreditar que uma marciana tivesse trepado em sua cama.

- O nome disso é escapomoralissenciato.